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Dos faros de luz
dibujan en la niebla
la cara y la cruz
de la misma moneda
Las olas ya se van
del mar para ser río
el sol quiere otro sol
para no tener frío
En un viejo almacén
hay charcos de recuerdos
relojes que no ven
como se pasa el tiempo
Y vuelan las gaviotas en busca de un nido
mientras dan volteretas los molinos
Y un joven limpia botas detrás de un olivo
sus manos limpian pulen y dan brillo
Y así es la vida es
un azar un carrusel de vivos
un peón sin ajedrez
una gota en un abismo
Una mancha en la pared
una piedra botando en el río
una cama sin hacer
un pulmón para un suspiro
Cristal sobre cristal
no siempre engendra espejo
el bien vive en el mal
el crío está en el viejo
No hay nada tan real
como el sueño del preso
de estar en libertad
sin cadenas ni miedos
Sabes que no estarás
siempre aquí metido
mientras no sea el final
sigo escribiendo libros
Y cantan las pistolas el peor de los himnos
cuando aprietan juntas sus gatillos
Y en las caracolas el mar con su ruido
me devuelve lo que había perdido
Y así es la vida es
un azar un carrusel de vivos
un peón sin ajedrez
una gota en un abismo
Una mancha en la pared
una piedra botando en el río
una cama sin hacer
un pulmón para un suspiro
Dos faros de luz
dibujan en la niebla
la cara y la cruz
de la misma moneda
Las olas ya se van
del mar para ser río
el sol quiere otro sol
para no tener frío
En un viejo almacén
hay charcos de recuerdos
relojes que no ven
como se pasa el tiempo
Y vuelan las gaviotas en busca de un nido
mientras dan volteretas los molinos
Y un joven limpia botas detrás de un olivo
sus manos limpian pulen y dan brillo
Y así es la vida es
un azar un carrusel de vivos
un peón sin ajedrez
una gota en un abismo
Una mancha en la pared
una piedra botando en el río
una cama sin hacer
un pulmón para un suspiro
Cristal sobre cristal
no siempre engendra espejo
el bien vive en el mal
el crío está en el viejo
No hay nada tan real
como el sueño del preso
de estar en libertad
sin cadenas ni miedos
Sabes que no estarás
siempre aquí metido
mientras no sea el final
sigo escribiendo libros
Y cantan las pistolas el peor de los himnos
cuando aprietan juntas sus gatillos
Y en las caracolas el mar con su ruido
me devuelve lo que había perdido
Y así es la vida es
un azar un carrusel de vivos
un peón sin ajedrez
una gota en un abismo
Una mancha en la pared
una piedra botando en el río
una cama sin hacer
un pulmón para un suspiro